Dans cette part d’Amérique, continents des dérives,

Berceau de ces grands mythes qui forment nos mémoires vives,

Il est d’étranges terres rouges aux vertiges innombrables

De crevasses dans l’écorce, fractures interminables,

Balafres de ces canyons sur la croute de plateaux

Esquissant le chaos d’une peinture au couteau.

Dans ces Etats de l’Ouest où John Ford a inscrit

Cette part de notre enfance que nos maîtres ont trahie,

Il est d’anciennes terres rouges que les pluies ne rouillent pas,

Où le vent et le gel des hivers de l’Utah

Dessinent des pyramides et sculptent des monuments

A donner la mesure de la patience du temps.