Entre la loi du missile et la foi du missel,

Cette Amérique blaffarde sous ses paillettes fanées

Qui s’habille d’un drapeau dont elle garde la fierté,

Cette Amérique gisante au bord de son fossé

Tente d’inventer pourtant des chemins de pensée.

Ils ne sont qu’une poignée, main tendue, coeur ouvert,

Portés par l’espérance d’un homme plus solidaire,

Leur voix est trop ténue pour entrer au chapitre,

Ils sont une avant garde, sans tribune ni pupitre,

Rêvant d’un nouveau monde qu’ils oeuvrent à défricher